Sulla corsa veloce in pantaloni verdi, anche se non erano quelli.

Che poi il potere evocativo è talmente forte da spronare la discesa delle lacrime, a sangue. La memoria delle cose che ti spinge ad aprirti verso l'odore di un cappello, 1998.
Polvere, pezzetti ruvidi, marrone scuro e plastica rossa, 1998, sempre.
E poi 2000, il 2000 dei 220 a tachimetro.
Ossessione, anni 2000 e ancora oggi, 2012.
Cedro fetente, marcio, da bagnoschiuma buono, ma finto buono, 2005.
A forma di zippo, bel profumo, 2007, 2008.
E la derivata uguale a 0 è il sapore della tua carne.
Con la vaniglia. Un gennaio freddo, dalla felpa double fas blu e bluunpopiuchiaro.
Vaniglia, ancora. Shampoo, non sai quale, ma lo stesso, sempre.
L'odore sul cuscino, non il tuo, ma di padre in figlio. E, speri, in figlio.
Il pane, addosso ad una bambina che suda, un bambino che sudava. Il pane delle molliche ai piccioni, i piccioni, la piazza, una sera nel bagno a pensare al titolo di un tema, che ti piaceva mettere i titoli, beh.
Il primo odore di libro, che nemmeno sai quale e non è importante.
Due paia di occhiali. Tex. Diabolik. Chi cazzo erano? Bei disegni del cazzo in bianco e nero.
Due paia di occhiali e l'odore di un frigo.
Niente occhiali e una finestra aperta. Uva a terra, masticata, non lo sai mica. L'odore del bianco della cucina e del televisore, il nastro isolante che ti attacca le dita, il rosso che non funziona bene e il 6 che non si vede.
Pizza, tagliata male, mangiata peggio.
Bicicletta, piante, il primo déjà vu, con la voce rauca e le sedie di plastica.
Divano verde, dondoli.
Non ci sono ragioni.
Dondoli.
Dondoli.
Dondoli.

Fan-tozzi

Se le tue paranoie ti fanno pensare che la nuvola di Fantozzi proprio ti segua, c'è qualcosa che non va nelle tue paranoie.

Polpette!

Che non piovono, certo, ma vorresti che qualcuno te le lanciasse in testa, quelle con la densità della pietra, fatte a mano dalla nonna <3

                                             

Intorno al 17 maggio e altro

Spirale, linguaccia, l'essenza del feticcio, il totem che ti ancora all'oggi.
Già, perché oggi è così: il tuffo nel dimenticatoio, quando una spirale significava tanto, che manco pensavi di poterla avere sulla pelle, come le vacche e il loro ranch.
Quando ogni numero ha un significato nel quadro ignoto del destino, come a dire che il tuo 32000+405000 va inanellato nella tua catena quantica ed eventuale, simpaticamente inesistente.
Quando un orologiaio non c'è, il tuo orologio si è rotto e il tic tac proprio non ti serve.
Quando biologia è un piacere e Moore è orgasmico.
Quando intendevi questo, tanto tempo fa, e ora ce l'hai.
Salutatemi Dio, lo aspetto per la nostra partita a solitario. Oggi c'è un Dottor Manhattan in città.

L'orlo della fondazione

E vai, giusto un attimino, a qualche anno fa, ma giusto pochi, tant'è la mocciosità che ti assilla ancora. Tutto sta a rimarcare un certo malessere che proprio non ti ricordi, quell'ansia adolescenziale che manco dio se ne scansa nessuna.
E se proprio dovessi fare una ricerca di quel cazzuto Padreterno, con lo scopo di raccontargliene quattro, sicuramente non vorresti cominciare dall'Africa o da quanto siano ciccioni in America.
Il numero UNO è il principio, la fine, il tuo personalissimo inizio, la tua personale ossessione: l'unicità di queste cazzo di emozioni, il potersi sentire bene grazie alla singola fottuta unità. E stai là, a due passi e mezzo, forse tre, dalla felicità, a bocca aperta, con l'esultanza pronta, come se Milito avesse già segnato...ti cade il tetto sulla cazzo di testa, quasi a dire "final destination è arrivato tra noi".
Quella cosa che vuoi o non vuoi, sarà così.
Che "se non ti incontrerò mai più in questa vita, che io possa sentire almeno la tua mancanza", senza discutere di quanto sia figherrimo Terrence Malick modalità poetry.

Vendicatori uniti

V di vittoria, V di vendetta, V di vendicatori, uniti, per l'appunto.
Niente scrittura interrotta. Niente Verdena, Burroughs, Keourac. Niente.
Il niente assoluto che ti riempie il cuore, l'inefficacia della tua gittata, a fare nel culo la diastole ventricolare.
Solo i Vendicatori uniti, la luce della tua giornata più buia, che manco Lanterna Verde può.
E il resto? Quello, ormai, nemmeno più nei minimarket. E' un ritorno, ma non c'è nessun cavaliere oscuro.

But you didn't have to cut me off

Un pezzo di pizza da schifo, con l'aglio che non sa proprio di buono e quel pomodoro premuto a forza nell'olio;

un cucciolo triste perché anche oggi piove;

una serata di merda, perché domani sveglia alle 7,30 proprio due palle;

una stitichezza assurda che ci si mette anche il Real del buon Josè;

l'ansia da Sandman,  volume numero 3.

E un cazzo di argomento serio manco a chiederlo a Santoro, che ormai nelle puttanate ci sguazza.

Un motivo per continuare a sorridere, ovvero l'esistenza di un personaggio decente, che  almeno non ti pompa nelle casse:

NO, non è Beppe Grillo.

Del rompimento di cojones e d'altri demoni

Sarà 'sto clima di merda, una settimana di pioggia che un altro po' ti sale su fino alla gola;

il tv muto, il battito delle lettere di una tastiera molto poco ergonomica, e poi via al tic tac in stile Uncino, che il coccodrillo è qua vicino: sarebbe gradito di meglio. Perché, poi, c'hai l'ansia da prestazione, perdi la tua verginità da blogger finto figo e ti aspetti l'articolo del secolo,  a dire "eccomi qua, chiamatemi Hernest", ma di Hemingway nemmeno la barba.

E a parlare di Neil Gaiman? Frank Miller? Nolan? Macchè.

Pessimo approccio, peggio che con le ragazze, ché sei fidanzato ma solo per gran quantità di culo e quel tocco di elegantia che non c'è.

E se quel bagliore laggiù è la tua speranza di riuscita, tipo " sono un adolescente che quasi adolescente non lo è più, quanta ipocrisia c'è nel mondo, voglio l'anarchia in Padania" scatta che il voltastomaco te lo crei da solo, ormai, senza nemmeno l'uso dello specchio, col dubbio che i crocchè congelati abbiano fatto la loro parte, sempre siano odiati.

E in una scala di valori da 0 a "Selvaggia Lucarelli è la massima ambizione in fatto di blogger", tu ti senti proprio tanto Pippo Franco, quello dei tempi peggiori, ovviamente ( sentiti ringraziamenti a docmanhattan).

Ironia manco a guardarla in faccia, cinismo manco a chiederlo in ginocchio, e quello che va di moda se n'è andato proprio proprio a poohttane; Gregory House nemmeno ti guarda e Mourinho ti sputa addosso,decisamente una brutta fine se sei un medico interista: non ti resta che, proprio lui, PANARIELLO.

Ma si, sono solo impressioni di settembre, quello che verrà, di fuego. E siamo ad aprile, fottuto aprile.

<<eeeeeeeeeeeeeh!>>