Vendicatori uniti

V di vittoria, V di vendetta, V di vendicatori, uniti, per l'appunto.
Niente scrittura interrotta. Niente Verdena, Burroughs, Keourac. Niente.
Il niente assoluto che ti riempie il cuore, l'inefficacia della tua gittata, a fare nel culo la diastole ventricolare.
Solo i Vendicatori uniti, la luce della tua giornata più buia, che manco Lanterna Verde può.
E il resto? Quello, ormai, nemmeno più nei minimarket. E' un ritorno, ma non c'è nessun cavaliere oscuro.

But you didn't have to cut me off

Un pezzo di pizza da schifo, con l'aglio che non sa proprio di buono e quel pomodoro premuto a forza nell'olio;

un cucciolo triste perché anche oggi piove;

una serata di merda, perché domani sveglia alle 7,30 proprio due palle;

una stitichezza assurda che ci si mette anche il Real del buon Josè;

l'ansia da Sandman,  volume numero 3.

E un cazzo di argomento serio manco a chiederlo a Santoro, che ormai nelle puttanate ci sguazza.

Un motivo per continuare a sorridere, ovvero l'esistenza di un personaggio decente, che  almeno non ti pompa nelle casse:

NO, non è Beppe Grillo.

Del rompimento di cojones e d'altri demoni

Sarà 'sto clima di merda, una settimana di pioggia che un altro po' ti sale su fino alla gola;

il tv muto, il battito delle lettere di una tastiera molto poco ergonomica, e poi via al tic tac in stile Uncino, che il coccodrillo è qua vicino: sarebbe gradito di meglio. Perché, poi, c'hai l'ansia da prestazione, perdi la tua verginità da blogger finto figo e ti aspetti l'articolo del secolo,  a dire "eccomi qua, chiamatemi Hernest", ma di Hemingway nemmeno la barba.

E a parlare di Neil Gaiman? Frank Miller? Nolan? Macchè.

Pessimo approccio, peggio che con le ragazze, ché sei fidanzato ma solo per gran quantità di culo e quel tocco di elegantia che non c'è.

E se quel bagliore laggiù è la tua speranza di riuscita, tipo " sono un adolescente che quasi adolescente non lo è più, quanta ipocrisia c'è nel mondo, voglio l'anarchia in Padania" scatta che il voltastomaco te lo crei da solo, ormai, senza nemmeno l'uso dello specchio, col dubbio che i crocchè congelati abbiano fatto la loro parte, sempre siano odiati.

E in una scala di valori da 0 a "Selvaggia Lucarelli è la massima ambizione in fatto di blogger", tu ti senti proprio tanto Pippo Franco, quello dei tempi peggiori, ovviamente ( sentiti ringraziamenti a docmanhattan).

Ironia manco a guardarla in faccia, cinismo manco a chiederlo in ginocchio, e quello che va di moda se n'è andato proprio proprio a poohttane; Gregory House nemmeno ti guarda e Mourinho ti sputa addosso,decisamente una brutta fine se sei un medico interista: non ti resta che, proprio lui, PANARIELLO.

Ma si, sono solo impressioni di settembre, quello che verrà, di fuego. E siamo ad aprile, fottuto aprile.

<<eeeeeeeeeeeeeh!>>